مشاعر مُسِنّة..
مشاعر مُسِنّة..
بقلم الكاتبة نجمة عمر علي كراتة #تونس
هذا النّصّ ليس اعترافًا عاطفيًّا بين امرأةٍ وشاعر، وليس حكايةً عن حياةٍ بعينها، ولا سيرةً لعلاقةٍ شخصيّة.
إنّها فكرتي الّتي أحبّ أن يعيها كلّ قارئ؛ أنّ الشّاعر ليس حبيبًا لامرأةٍ واحدة، بل صوتٌ لنساء كثيرات، وأنّ القصيدة حين تولد من قلب شاعرٍ حقيقي لا تبقى ملكًا لمن ألهمتها، بل تصبح مساحةً تتّسع لكلّ امرأةٍ وجدت شيئًا من نفسها بين السّطور.
والمرأة الكاتبة ليست حبيبة أحد.
هي صوتُ حرفٍ يعانق صوت الحرّيّة، ويتمرّد على كلّ قيد، وينعتق من سجن الصّورة الجاهزة للمرأة؛ فلا تُقرأ بوصفها امرأةً تبحث عن رجل، ولا تُختزل كتابتها في حكاية حبّ، ولا يُفسَّر حبرها باعتباره اعترافًا بشخصٍ بعينه.
هي تكتب لأنّها حرّة.
تحبّ لأنّها إنسانة.
وتتألّم لأنّها تشعر.
وتخلق من كلّ ذلك أدبًا لا يملك أحد حقّ مصادرته أو اختزاله في علاقة.
لهذا جاءت «مشاعر مُسِنّة»…
لا لتحكي قصّة امرأةٍ وشاعر، بل لتقول إنّ خلف كلّ عمرٍ امرأةً ما زالت حيّة، وخلف كلّ امرأةٍ قلبٌ قد يرفض أن يتقاعد، وخلف كلّ قصيدةٍ نساءٌ كثيرات ينتظرن أن يجدن أصواتهنّ.
الشاعر هنا ليس حبيبًا.
إنّه صوت.
والمرأة ليست ملهمةً لرجل.
إنّها صاحبة صوتها، وصاحبة حرفها، وصاحبة حرّيّتها.
على غير العادة البشعة في الرّكض بعيدًا عن مشاعري الفتيّة، تسمّرتُ مكاني، رغم هرولة الأيّام بابتساماتي بعيدًا جدًّا عن حقيقة العمر.
تمرّ السّنوات بطيئةً، لتتلذّذ بسلخ كلّ شيء من الرّوح، وتمرّ الأيّام سريعةً حتّى لا نتفطن للأمر.
تمشي السّاعة بجانب السّاعة في احترامٍ للوقت، وتتساقط الدّقائق فوق سطح البحر فتغرق، وتتيه الثّواني بين فتح العين وإغلاقها، وأموت أنا بين كلّ هذا الفراغ.
صوت النّبض الّذي يطرق القلب المغلق صوتٌ مزعج جدًّا…
يجعل النّوم يهرب من مخدعه، ويصنع من الأمنيات كوابيسَ أبشع من الحقيقة الأولى.
كنت أظنّ أنّ العمر حين يمرّ يأخذ معه كلّ شيء؛ يأخذ شغب القلب، وارتباك النّظرات، وخجل الرّغبة، وتلك الطّفلة الّتي كانت تفرح من كلمةٍ صغيرة وتبني من نظرةٍ عابرة حكايةً كاملة.
لكنّني اكتشفت أنّ العمر يأخذ الوجه فقط…
أمّا القلب، فيتركه في مكانه، شابًّا ومشاغبًا، ينتظر خطأً صغيرًا كي يقع في الحبّ من جديد.
أمرّ بجانب شاعرٍ يعيش أفضل دقائق أيامه، وقد كتب حتّى صنع مجده، رغم بساطة أشعاره.
أمرّ من أمامه.
أبحث عن موطن الإبداع في قصائده المنظّمة، فلا أجد غير تاريخ شوارع مدينته مكتوبًا على جدار بيت جارته.
أتأمّله وأتساءل:
كيف يستطيع شاعرٌ أن يكتب عن الحبّ ولا يرى امرأةً تختبئ خلف كلّ هذا العمر؟
كيف يستطيع أن يصف الرّبيع ولا ينتبه إلى وردةٍ تأخّرت في التّفتّح؟
كيف يكتب عن الشّوق ولا يسمع قلبًا يطرق بابه منذ سنوات؟
أحاول الاقتراب منه، لا لأسرق منه قصيدة، ولا لأطلب منه أن يجعلني بطلةً في ديوانه.
أطلب منه شيئًا أكثر جرأة…
أن يكتب الحقيقة.
أن يعلّم العالم أنّ هناك امرأةً تجاوزها العمر، ولم يتجاوزها الحبّ.
امرأةً ارتدت ثوبها الأبيض، وتركت لشعرها الحرّ أن يعلن عن السّنوات الّتي عبرت، دون أن يسمح لقلبها أن يعلن الاستسلام.
أقول له:
اكتبني كما أنا.
لا تخف من الشّعر الأبيض.
لا تخف من امرأةٍ لم تعد في العشرين.
لا تخف من يدٍ لم تعد ناعمةً كما كانت، ولا من عينين حملتا من الحكايات ما يكفي لقصيدةٍ كاملة.
اكتب ارتجاف قلبي حين تمرّ.
اكتب أنّني، رغم كلّ ما حدث، ما زلت أستطيع أن أحبّ.
وإذا سألوك:
من هذه؟
قل لهم:
هذه امرأةٌ أخّرها العمر عن الحبّ، لكنّه لم يمنعها منه.
قل لهم إنّني لم آتِ إليك لأستعيد شبابي…
أتيت لأثبت أنّ الشّباب لم يكن يومًا عمرًا.
وأنّ المرأة حين تتقدّم بها السّنوات لا تتحوّل إلى تمثالٍ ينتظر الغبار.
إنّها تظلّ امرأة.
تشتهي أن تُرى.
أن تُسمع.
أن تُحبّ.
أن ترتبك أمام رجلٍ يشبه القصيدة، وأن تخفي عينيها حين يطيل النّظر إليها، وأن تعود إلى بيتها وهي تبتسم دون سببٍ واضح.
أريدك أن تكتب عن النّساء اللّواتي صمتن طويلًا لأنّ المجتمع أقنعهنّ أنّ الحبّ له عمرٌ محدّد، وأنّ القلب يجب أن يعتزل حين يشيب الشّعر.
اكتب عن المرأة الّتي تضحك أمام المرآة ثمّ تخفي ابتسامتها خوفًا من أن يراها أحد.
اكتب عن تلك الّتي تضع عطرها في الخفاء، لا لأنّها تنتظر رجلًا، بل لأنّها تريد أن تتذكّر أنّها ما زالت امرأة.
اكتب عن الّتي دفنت رسائلها القديمة، ثمّ عادت ليلًا وفتحت الصّندوق لتقرأها وحدها.
اكتب عن الّتي قالت:
انتهى كلّ شيء…
ثمّ نامت وهي تتمنّى لو لم ينتهِ شيء.
اكتب عنهنّ.
اجعل قصيدتك صرخةً في وجه العمر.
قل لهم إنّنا لا نكبر حين تشيب رؤوسنا، بل حين نتوقّف عن الشّعور.
وقل لهم إنّ المرأة الّتي تجاوزت الأربعين أو الخمسين أو الستين ليست هامشًا في كتاب الحياة.
إنّها فصلٌ كامل.
ربّما أجمل الفصول.
ثمّ اكتبني في آخر القصيدة.
لا تضع اسمي.
دعهم يتساءلون من أكون.
دع كلّ امرأةٍ تقرأ قصيدتك تضع اسمها مكان اسمي، وتقول:
هذه أنا.
وهنا فقط…
سأعرف أنّك لم تكتب عنّي.
كنت تكتب عنّا.
عن كلّ النّساء اللّواتي ظلّلن حيّاتٍ خلف العمر.
عن كلّ قلبٍ رفض أن يشيخ.
عن كلّ نبضةٍ خبّأت نفسها طويلًا تحت رداء الوقار، ثمّ خرجت ذات مساءٍ تركض نحو الحياة.
أمّا أنا…
فسأقف بعيدًا.
أراقب الشّاعر وهو يكتب.
وسأبتسم.
لأنّني للمرّة الأولى لا أريد أن أكون بطلة قصيدته.
أريد أن أكون المرأة الّتي جعلته يكتشف أنّ أجمل قصائده لم تكن عن الحبّ…
بل عن امرأةٍ ظنّ الجميع أنّها كبرت،
فأثبتت لهم أنّ قلبها
ما زال في السّابعة عشرة.
نجمة كراتة
تونس فلسطين
رفعت للتصميم
