التصنيف رواد الشعر

مصر شعر غادة فطوم / سوريا   لمصرَ قافيةٌ ترتّلُ قافيةً لامٌ ثمّ لامٌ ثمّ لامُ، وقاموسٌ من لغاتِ المجدِ. تاريخٌ لا يحتاجُ هويّةً ولا تعريفاً، كنانةُ السّماءِ وإرثُ حضارةٍ يُغْني الحضارةَ على قافيةِ المدى، ويلاقي مدناً موزّعةً في مجرّاتٍ…

ما عاد وجهُ الضَّوء يحفظ شكلنا إذ صار يُفلت من يديه تذاكره   والحبُّ سيّاف يمرُّ ببابنا يخشى على الأطياف ليل مؤامرة   والمقعد الخالي يئنّ كأنّه قلبي الّذي مازال يسأل زائره   كلّ المواعيدِ القديمة أغلقت أحضانها ما حانَ…

كيف لي أن أغنّي ؟!   كم حاصرتني ظلال الموت ، كم أذاقتني أنواعا من الفقد ! ولم يشفع لي عندها أنّي أشهدتها على فجاج جدبي ، كم يؤنسني وميض عيونكم أيّها الرّاحلون !! عسى أن لا أضلّ بعدكم طريقي…

وافترقنا   ونسيتني.. يا نبض أوهام الفرح يا صبر أوجاعي يطول يا من محوت بقسوة شغفًا تناثر من جفون باكية وسخرت من صمتي المضرّج بالأمل لتنام عيني عن هواك ويشيح حلمي عن أذاك لا تشتك.. يا قلب من أيدٍ تلوّح…

و حظرتهُ كي أستريحَ من العنا لكنّه في مُهجتي لا يُحظَر   و يطولُُ شهراً تلو شهرٍ بعدُنا و بكلّ حينٍ في خيالي يَخطرُ   أنساكَ كيفَ؟! و قد ملكتَ حشاشتي أحييتَ زهراً من خريفٍ يَصفرُ   أنت الّذي في…

صَلَاةُ العُشْبِ الأَخِيرَة   لَنَا أَرْض لَكِنَّهَا لَيْسَتْ سِوَى مَذْبَحٍ يَتَرَدَّدُ فِيهِ صَدَى آخِرِ صَلَاةٍ لِلْعُشْبِ وَلَنَا مَوْتٌ لَكِنَّهُ لَيْسَ سِوَى وَرَقَةٍ بَيْضَاءَ يَنْزَفُ عَلَيْهَا الْحِبْرُ الَّذِي لَا يَجِفُّ تَنْطَقُ الْقَصِيدَةُ كَطَفْلٍ يخْرُجُ مِنْ بَطْنِ الْعَاصِفَةِ حَافِلَاً بِأَسْئِلَةِ الْبَرَاكِينِ يَحْمِلُ…

سَأبتاعُ الخَريفَ بزَهرَتين وأُقْبِّلُ جَبينَ الشِّتاءِ بدَمعَتين أَروي الحَنينَ كَمَا يَروقُ لعَاشِقَين أَرأيتَ قَلبًا يَشتَفي بنَظرَتَين..   يومًا سَأقرأُ قِصَّتي دونَ اكتِمال وأُداعِبُ الأوراقَ علىٰ خَدِّ الزَّمان وتَحتَويني دَفاتِرُ مِن صُورَتين قَلبي وعُمري هَائِمانِ بكِفَّتين   أَنا هُنا وهُناكَ يَقتَرِبُ…

مرحباً يا اللّٰه..   أنا ندى سلطان.. الطّينُ اللازبُ الّذي خلقتهُ في ليلةِ حرب وأودَعتهُ صندوقَ بريدِ العائلةِ في نوفمبرْ الحزين كتلةُ البياضِ الًتي أبت إلّا أن تعيش والمريضةُ الملازمةُ لردهةِ الأطفال وعياداتُ الأطبّاء والصّيدليات والأدوية الطّفلة الّتي حفِظت عن…

طقسٌ لابتكارِ الرَّحيلِ       توطئة:   ثمّةَ لحظاتٌ لا تُقال، بل تُقام كصلاةٍ في معبدِ الغياب. رائحةُ قلبٍ لم يُكمِل وداعَه تسري في ذاكرةِ العطر، كأنّها نجاةٌ مؤجَّلة. هناك، في ذلك الحيّز الشّفيف، تتهيّأ اللّغة لابتداعِ رحيلٍ يشبهها؛…

يتحدّث النّاس عن الحرب، كما يتحدّثون عن أسعار البطاطا والباذنجان. أعداد الموتى ترتفع أسرع من ارتفاع الدّولار.   النّاس لا يهابون الموت، لكنّهم، يخافون الموت المؤجَّل! الموت الّذي يرتدي زيَّ الجوع، المعلّق في الأثداء الفارغة وزجاجات المياه الملوّثة، الموت الّذي…