التصنيف الخاطرة

كُلُّهُم يَكْذِبُون السِّياسيون الْهَارِبُون والمُجاهِدون كَمَا يَدَّعُون ومن باسمِ الله يَحْكمون وَاَلَّذِينَ يَقُولُون مَا لا يَفعلون فَالْوَطَنُ يَا سَادَتِي لَيْس بِدْعَةً عَلَى أعتابِ حُزْنِهِ تنسلون الوَطَنُ أُحْجِيَّةٌ لايعرفُ سِرَّهَا إلَّا مِنْ تَوَضَّأَ بِمِائهِ ومن بترابهِ يَتعفَرون قُلْتُم وَقُلْنَا فَكَان قَوْلُكُم…

لا أستملح لحظة لا نبضَ للبوح بين ثناياها حتى لو كانتْ على متن القمر تهرول مجاميع الروح و تعجز أطراف يابسة همسات باهتة تارة و ثريّة مع زخم فوضى عارمة ما تزال دواخل تخفي المزيد كي لا يتزعزع كيان الصبر…

تُجرّد الأرضُ من خرائطها فتصيرُ كرةً،يركضُ الجميعُ نحو مركزٍ واحدٍ، إذا بلغهُ ظنّ أنّه امتلك العالم. ويبقى الملعبُ دائرةَ الوجود بخطوطه الوهميّة، و الحَكَمُ زمنٌ لا ينحازُ، تأتي صافرتُهُ إعلانَ ميلادِ لحظةٍ و موتِ أخرى. و أفكاري تتدافعُ كلاعبينَ لا…

عامان مرّا على رحيلك … عامان كاملان …لكنك ما زلت هنا … أرى طيفك في كلّ زاوية من هذا البيت… …في كلّ مكان…في كلّ تفصيل … الغياب لم ينجح في محو أثرك وحضورك لا يراه الآخرون لكن روحي تحسّ به…

لا لِلزَّغَارِيدِ… لا صَوْتٌ يُجَمِّلُ كِذْبَنَا ما عَادَ فِي الحَنْجَرَاتِ مَكَانٌ لِتَزْيِينِ الأَذَى الأَسِيرُ لَيْسَ نِشِيدًا فِي المَسَارِحِ يُرْتَجَى بَلْ وَجْهُنَا… لَمَّا تَوَارَى وَاخْتَبَأْنَا فِي الصَّدَى نُطْفِئُ الحَقَّ الَّذِي فِينَا… وَنُشْعِلُ خُطْبَنَا وَنَسُوقُ الوَهْمَ تَكْبِيرًا… وَنَحْتَفِلُ بِمَا مَضَى لا أَلْعَنُ…

يقولون إن لغة العيون أبلغ وأنا أقول إن عينيك هي النص الوحيد الذي لم أستطع إكماله فكلما وصلت إلى سطر أضاعني الجمال في السطر الذي يليه فأصبحتُ قارئاً لا يريد الفهم، بل يريد أن يضيع إلى الأبد بين همس الرمش…

امرأةٌ من بناتِ الرّيح|   توطئة: أبحثُ عن بدءٍ لي، فلا أجدُ سوى امرأةٍ ما، تعانقُ ارتجافَ قلبِها على مهلٍ. تفتحُ درجًا قديمًا في الذّاكرة، محاولةً متأخّرةً للنّجاة. مساءً بعيدًا يمرُّ بهدوءٍ، يُلامسُ وشايتَها بأغنياتِ الرّيح. ــــ   أنا لا…

“لاأحد يشبه ابي”   قالوا: خذ من العمر أبا آخر… فأنصت كمن يسمع أن الربيع يستطيع أن يرث الخريف. أيها الطيبون… لا أرفض محبتكم، لكنني أخاف على الكلمات إذا فقدت حدودها. الأب… ليس اسما يورث، ولا دورا يؤديه الآخرون، ولا…

قاطعتُ الزهور حتى تلك الزهرةُ رأيتُها في يدِ كلِّ عابرِ سبيل. حين وضعتْها في كفّي ظننتُ أن الربيعَ اختار عنواني وحدي، وأن الأشجارَ أرسلت غصنًا بعد أن كتبت اسمي على جذوعها. لكنني، كلما مررتُ بوجهٍ جديد، رأيتُ الرائحةَ ذاتها تتنقّل…

غربة الروح ليست أن تغادر وطناً على الخ تستيقظ ذات صباح فلا تعرف صوتك في المرآة . أن تمشي بين الحشد بجسد مألوف ، وقلب كأنه تأشيرة منتهية لا يعترف بها أحد .   تخاطبهم بلغتهم ، فيفهمون الحروف ولا…